Concentras el dolor en otro lado: lo filtras, lo destilas y lo sirves con un perico de limón. Y sigues adelante, recogiendo muertos

Siempre quise ser poema, mas nunca me hallé en fonemas vagos poetas. La causa, mi desesperación Efecto, mi autodestrucción. En mis letras...

Al olor a hospital, a los chismes de tal o cual persona, a esperar que una desconocida diga mi nombre con su voz cansada.

Que no te dé pena, no es tan malo habitar tu tierra, eso sí, no ha cambiado nada.

El tiempo ya nos es circular Porque ninguno de nosotros ha sabido diferenciar Al imbécil del espejo, Con la culebra del ganado

Mira mi cuerpo eferveciendo con tu tacto, mis venas retornando a tu pecho, mi columna temblando frente al eco de tu lecho.